lunedì 12 aprile 2004
ore 00:29 (categoria: "Poesia")

Il prezzo del riscatto
L’uomo ha, per pagare il suo riscatto, due campi dal tufo profondo e ricco, che deve smuovere e dissodare col ferro della ragione;

per ottenere la più piccola rosa, per estorcerne qualche spiga, deve annaffiarli di continuo con le lacrime salate della sua fronte.

L’uno è l’Arte, e l’altro l’Amore. – Per cattivarsi il giudice, quando verrà il giorno terribile della severa giustizia,

dovrà mostrargli granai pieni di messi, e fiori le cui forme e i cui colori riscuotano l’approvazione degli Angeli.

C.Baudelaire


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lunedì 12 aprile 2004
ore 00:13 (categoria: "Vita Quotidiana")

lunedì 12 aprile 2004
ore 00:09 (categoria: "Vita Quotidiana")

Giochi per la mente


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lunedì 12 aprile 2004
ore 00:07 (categoria: "Fotografia e arte..")

Oggi sono allegro


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domenica 11 aprile 2004
ore 23:43 (categoria: "Poesia")

La morte dei poveri

È la Morte che consola, ahimè! e che fa vivere; è lo scopo della vita, è la sola speranza che, come un elisir, ci trasporta e c’inebria, e ci dona il coraggio d’arrivare alla sera;

attraverso la tempesta, e la neve, e la brina, è il lume palpitante sull’orizzonte nero; è la locanda famosa, segnata dalla guida, dove si potrà mangiare, e dormire, e sedere;

è un Angelo che regge con le dita magnetiche il sonno e il dono dei sogni estatici, e che rifà il letto alla gente povera e nuda;

è la gloria degli Dei, è la musica stipa, è la borsa del povero e la sua patria antichissima, è il porticcato aperto sui Cieli sconosciuti!

C.Baudelaire


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venerdì 9 aprile 2004
ore 13:42 (categoria: "Poesia")

DANZA MACABRA

Fiera, come una persona viva, dalla sua alta statura, con un gran mazzo di fiori, il fazzoletto e i guanti, essa ha la noncuranza e i modi disinvolti d’una magra civetta
dall’aria stravagante.

Si vide mai al ballo un vitino più snello? La veste esagerata nella sua ampiezza regale ricade abbondante su un piede asciutto, stretto da uno scarpino infiocchettato, grazioso come un fiore.

La gala che scherza sulle clavicole, come un ruscello lascivo che si strofini sulla roccia, difende pudicamente dai buffi lazzi le funeree grazie ch’essa ama nascondere.

Gli occhi profondi son fatti di vuoto e di tenebra, e il cranio, artisticamente coperto di fiori, oscilla mollemente sulle fragili vertebre. – Oh fascino d’un nulla agghindato pazzescamente!

Qualcuno, amante ubriaco di carne, incapace di comprendere l’eleganza indicibile dell’armatura umana, ti chiamerà sgorbio. Ma tu, grande scheletro, rispondi al mio gusto più caro!

Vieni forse a turbare, col tuo poderoso ghigno. La festa della Vita? O qualche vecchio desiderio, spronando ancora la tua vivente carcassa, ti spinge, credula, al sabba
del Piacere?

Al canto dei violini, alla fiammelle delle candele, speri forse di scacciare il tuo incubo sardonico, e vieni a chiedere al torrente delle orge di rinfrescar l’inferno ch’è acceso nel tuo cuore?

Inesauribile pozzo di stoltezza e di colpe! Eterno alambicco del dolore più antico! Attraverso la curva inferriata delle tue costole vedo, errante ancora, l’insaziabile aspide.

A dire il vero, temo che la tua civetteria non trovi un premio degno dei tuoi sforzi; chi, di questi cuori mortali, intende lo scherno? Gli incanti dell’orrore inebriano soltanto i forti!

L’abisso dei tuoi occhi, colmo di pensieri orribili, esalta la vertigine, e i ballerini prudenti non contempleranno senza amari ribrezzi il sorriso eternodei tuoi trentadue denti.

Eppure, che non ha stretto fra le su braccia uno scheletro, e chi non s’è nutrito delle cose della tomba? Cosa importa il profumo, l’abito o l’acconciatura? Chi fa lo schifiltoso, mostro di credersi bello.

Baiadera senza naso, irrestibile bagascia, dì dunque a quei ballerini che fingono irritazione: “Cocchi miei belli e fieri, nonostante l’arte della cipria e del rossetto, puzzate tutti da morte! O scheletri muschiati,

vizzi Antinoo, bellimbusti dal volto gabro, cadaveri verniciati, canuti dongiovannni, il trescone universale della danza macabra vi trascina in luoghi che nessuno conosce!

Dai freddi lungosenna alle rive ardenti del Gange, il gregge mortale saltabecca e si bea, senza scorgere in un foro del soffitto la tromba dell’Angelo, sinistramente spalancata come un trombone nero.

In ogni clima, sotto il sole, la Morte t’ammira nelle tue contersioni, o buffa Umanità, e spesso, profumandosi di mirra come te, fonde la sua ironia con al tua insania!”

C.Baudelaire



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mercoledì 7 aprile 2004
ore 21:53 (categoria: "Poesia")

mercoledì 7 aprile 2004
ore 00:09 (categoria: "Vita Quotidiana")

Faccine
Ho appena scoperto che ci sono ben 2 pagine di faccine, quindi ne aggiungo altre.



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lunedì 5 aprile 2004
ore 01:44 (categoria: "Vita Quotidiana")

Faccine
Ora vi delizierò con qualche faccina che ho trovato dentro a spritz.



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domenica 4 aprile 2004
ore 23:31 (categoria: "Musica e Canzoni")

FURCAS



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