Con l’arrivo in casa dei miei ed il il cielo grigio di settembre, possono dirsi concluse le vacanze.
Dalla Liguria con il treno, la bici a carico e la morosa ci sono arrivato sabato sera giusto in tempo per partecipare ad un matrimonio d’amici (una chicca di questo 2008 la partecipazione ad uno sposalizio), ma l’aria di routine inizia a spirare solo da qualche ora con le valige posate per terra ad attendere d’essere sventrate e le musiche malinconiche di fine estate.
Ci sono pensieri che si vorrebbero tenere chiusi e custoditi bene in un set da viaggio precofenzionato e immagini (invece) da tenere ben stampate a mente, come uno screensaver permanente a cui tutto il resto fa da sfondo.
Immagini di vita condivisa.
Immagini utili alle distanze chilometriche.
Oceaniche.


“Soli senza la donna che più si ama / si è a mezzanima / lesi dalla malinconia”


Scrissi da qualche parte su un taccuino una decina di anni fa.
Adolescente.
E con questo voglio dire che presto viaggerò con metà del mio serbatoio vuoto, l’altra metà percorrerà le strade tortuose d’oltreoceano.
America Latina.
Bolivia.
E sarà difficile sfuggire all’abbraccio che la "saudade" da, quando ti trovi a essere mosaico incompleto di un unico disegno che hai preso a tratteggiare da un po’ di tempo a questa parte.
Ma é la vita, sospirano i più.
C’est la vie.
Qualcosa di simile all’obbligo di andare avanti.
Non fermarsi.
Perché altrimenti ci si a perde a guardarsi troppo attorno.

Vi scrivo di vacanze informali mentre attendo paziente quelle da sdraio sul bagnasciuga, perché piano piano le strade da queste parti iniziano a svuotarsi di gente e soprattutto le case piano piano piano vedono familiari prepararsi a macinare ore di treno con la valigia già pronta sul letto, in attesa solo di essere trascinata via, a sud.
Per questo dilato bene i polmoni e lascio che il relax più completo inizi a permeare ogni singolo minuto dei prossimi giorni, sperando che all’ultimo salti fuori una meta che possa far godere i sensi della vista e degli odori di altri angoli di Italia.
Ne approfitto per augurarvi un po’ di pace che si trascini almeno fino all’autunno, una boccata d’aria pura da conservare al fresco, lontano dalla routine quotidiana.

Inizierei con una esclamazione del tipo: WOW !
Per poi aggiungerci a piacere: “ è finita !” oppure “che figata!”.
Entrambe vanno bene per la settimana passata che è valsa come un mese da naufrago circondato da hobbit scatenati in un paesaggio secco e colonizzato da mosche e zanzare nella provincia di Alessandria.
Piemonte.
Italia.
Europa.
Temperatura media: 35° circa
Temperatura percepita: almeno il doppio.
E’ finita! Ma tutto o almeno quasi tutto è destinato a finire.
Che figata ! Veder scorrere vita e forchette sotto i palati poco fini di bambini assatanati.
E’ stata dura ma ci siamo riusciti, in tre, a soddisfare questi piccoli pozzi senza fondo.
In cucina 2 vegetariani e 1 onnivoro (io).
Al tavolo 30 persone in attesa di un pasto.
Colazione.
Pranzo.
Merenda.
Cena.
Indice di gradimento ? Dieci e lode secondo il giudizio poco credibile di quei piccoli viziatelli e non ai quali è stato difficile non affezzionari in questi giorni.
Io do almento 7,5 all’esperienza.
E 8 alla cucina, grazie al supporto dei miei companeros.
Il picco lo si è raggiunto con il cous cous alle verdure di giovedi.
Un esperimento del quale ben soddisfatti hanno chiesto il bis tutti i minorenni al tavolo, permettendosi di ingerire subito dopo una doppia razione di pomodori e mozzarella ben conditi ed un allettante budino mentre dieci sfilatini di pane andavano consumandosi sotto i miei occhi nel giro di neanche un quarto d’ora.
Dove ficcheranno tutti questi carboidrati, queste proteine? Io al bis di cous cous ero gia piegato.
Comunque.
Comunque ci sta sempre bene, per creare una pausa o un’attesa.
I miei ricordi ben mischiati vanno dalle battaglie d’acqua improvvisate, alle angurie infinite, fino ai fuochi del bivacco e alle schitarrate sotto il sole cuocente del pomeriggio.
Un’esperienza.
Che ci volete fa’ io negli scout ci son nato e cresciuto fino ai 18 anni, e a 26 mi sembra stupido definirla un’esperienza che ha inciso poco nella mia vita o che non ha fatto si che seguissi una strada ben definita nella mia vita anziché un’altra, chissà dove dove o chissà in che modo.
Ringrazio chi mi ha dato la possibilità di provarci, un amico che mi porto dietro dalla culla, e tutti quelli che bene o male conoscevo, o ho avuto la possibilità di conoscere in questi pochi giorni che sembrano un’eternità.
A tenermi legato alla mia bella vita, qualcuno di speciale che ha provato i brividi della distanza....

Con questo ritornello ho forgiato per sempre le giovani menti dei "lupetti" in questa breve e intensa settimana
L’ispirazione me l’ha data quel satanasso di Caparezza dopo aver ascoltato il suo ultimo album per ben due volte nel viaggio di andata in macchina !

Ebbene si, domani si parte per un’esperienza.
Una settimana da cambusiere (cuoco, ma non diamoci arie meglio sguattero, ma non sono il solo) per un campo scout , a cucinare e sudare per un branco di di “lupetti” (in gergo ragazzini che vanno dagli 8 ai 12 anni) che ignari verranno catapultati addirittura nel meraviglioso e misterioso mondo del Mago di Oz !
A domenica prossima !

I DAM (Da Arabian Mc’s) sono un gruppo di giovani palestinesi dediti a esprimere la propria rabbia a suon di testi in rima (che spaziano dall’arabo all’inglese passando per la lingua ebraica) e basi hip hop fin dal 1999 con all’attivo tre album "Stop selling drugs" (1998), "Min Irhabi" (2001) e "Dedication" (2006).

" [..] Sapeste come sono saporite le pagnotte e le focacce dei rom!
Nei loro proverbi sul pane c’è molta saggezza. Ne ho annotati alcuni nella lingua originale e li riporto perché se ne senta il suono; li ho poi tradotti per renderli più comprensibili.
Kana bi e ciorhe marena marnesa, vov bi lengo vast ciumidela:
«Se il povero venisse bastonato con il pane, egli bacerebbe la mano di chi lo colpisce ».
O marno sciai so o Develni kamel thai so a thagar nasc’tisarel:
«Il pane può fare quello che Iddio non vuole e che l’imperatore non riesce a fare».
Kana bi ovela ne phuo marno savorenghe, ciuce bi ovena vi e khanghira vi e krisa:
«Se vi fosse pane sufficiente per tutti in questo mondo, le chiese e i tribunali sarebbero deserti ».
Te si marne thei nai biuze, na bi trebela rugipe:
«Se ci fosse il pane e non ci fossero i furbi, le preghiere sarebbero inutili ».
O bokhalo dikhel suno e marne, o barvalo dikhel suno pe sune: «L’affamato sogna il pane, il ricco sogna i propri sogni ».
Una giovane zingara, allattando il proprio bimbo al seno, mi recitò quanto trascrivo di seguito, nella sua lingua: una breve canzone dedicata al pane. Me la tradusse persino. Il titolo è « Marno », semplicemente: «Pane».
I voghi e iag giuvdarel, / i pani o arko bairarel. O humer i dai longiarel / thai peske ilesa gudgliarel, gudlo thai baro te ovel, / pire c’havoren te ciagliarel. Ed ecco la traduzione, purtroppo senza la fisarmonica e il tamburello:
«Il soffio ravviva il fuoco, / con l’acqua si gonfia la farina. / La mamma versa il sale nella pasta, / la insapora con l’anima sua / perché il pane sia dolce e abbondante / e nutra i suoi bambini». L’uomo non nasce mendicante, ma lo diventa. E non lo diventa soltanto per volontà propria. L’accattonaggio è l’ammonimento agli uomini veri e alle fedi sincere: a quelli chiamati a dare il pane a ciascuno, a coloro che non dovrebbero dimenticare la carità. Le armi e le guerre costano molto di più del pane. Gli antichi profeti consigliarono, invano, di sostituire la lancia con il vomere. I rom non possiedono terre da arare. Ed oggi è per loro più facile mendicare, e talvolta, anche un po’ rubare. Domani, forse, non sarà più così. «Non dovrebbero essere così» dice il vecchio zingo, come una volta lo chiamavano nei Balcani, usando termini vezzeggiativi."

[ tratto da "Rom, che cos’è il pane per il popolo senza terra" di Predrag Matvejevic ]

C’è un vecchio nero seduto sugli scalini di casa.
Di quelli che gli altri chiamano vecchio e negro, e canta un blues mentre sa di mentire.
Canta di quanto sia bella New Orleans, di quanto sia romantica, di lei che se ne è andata via e altre fottute malinconie.
Mentre canta tiene gli occhi ben stretti per non farsi scappare un sorriso beffardo e quelle parole:
“New Orleans muore”.
“Vorrei scappare a Chicago”.
“Affogare nel Mississipi”
Sente che una moneta cade a poca distanza, si poggia al suolo, ricoperto da giornali e piscio di cane.
Sorride .
Sente il vociare tutto attorno e le strade della sera che iniziano a riempirsi di neon.
Lui non è li per quella moneta.
E’ seduto sulla porta di casa sua ad aspettare.
Mentre ora canticchia quasi religiosamente: “Got my mojo working, but it just won’t work on you”
Sussurra e apre gli occhi per vedere se il vecchio trucco funziona ancora.
Niente incantesimi.
Niente amuleti.
Niente donne.
Niente solita fica.
Strofina la barba grigia e lascia scappare un rantolo che suona come una stonatura in quel bel passaggio di gente che è la sua vecchia strada.
Imbraccia ancora lo strumento e fa scorrere i calli sulle corde.
Si lascia scaldare dalle blue note, le uniche che gli permettono di mentire ancora e non sentirsi perso in quel bagno perenne di vita che è la solitudine.