Un cielo nudo, privo di nuvole.
L’aria fresca che ti si appiccica mentre i pedali mordono a terra le ruote.
Il sali e scendi delle soffici colline di langa.
Il sudore.
I Tajarin con il sugo alla langarola.
O le Tagliatelle al barolo con foduta.
Il dolcetto.
E il brasato al barolo, il cui gusto imperversa nel viaggio.
La fatica delle pendenze improvvise.
Le vigne che ti accompagnano ai lati della strada senz’ombra.
Una compagna che riceve quel che si merita.
Una giornata da vivere al riparo d’ogni altro pensiero.

Prese la bottiglia e fece scivolare tra le dita il tappo.
Versò nel bicchiere un po’di quel liquido denso e rossastro che lasciava tracce di sè in giro e sospirò in modo che il silenzio che le stava attorno non la conquistasse.
Leccò via dalle dita lo scirioppo caduto e aggiunse dell’acqua nel bicchiere come a far salire la propria pressione messa a dura prova dall’umidità e dal caldo di quella giornata d’attesa in piena estate.
Prese dal cassetto delle posate un cucchiaino e si ricordò di quello che gli diceva sempre lui:
"Uno può bastare per l’amarena e l’orzata"
Lei non lo capiva.
I due gusti si sarebbero irremidiabilmente mischiati, e il sapore non sarebbe stato più lo stesso.
Ne dello sciroppo di amarena.
Ne dell’orzata.
"Questo è il segreto" amava ripeterle "mischiarsi irremidiabilmente"
"E cosa sarebbe dell’uno? E cosa sarebbe dell’altro?" le domandava lei
A questo punto lui preferiva restare in silenzio e fare spallucce.
Meglio tacere piuttosto che rispondere con qualche banalità.
Quella mattina lei si era alzata con il sorriso, sommersa dal buio delle tapparelle e dal lieve alito del vento che per poco avrebbe spirato fra le tende.
Niente sembrava disturbarla.
Ne il vociare picaresco della gente che sopravviveva al proprio quotidiano urlando a scuarciagola gioie e paure della vita.
Ne l’assenza a forma di conca che il corpo di lui creava in quell’angolo di letto.
Un residuo dei fragili e temporanei momenti del loro amore passato.
Aveva passato il resto della giornata ai fornelli, una passione che amava inseguire con tenacia e mordere allo stesso tempo per non farsela strappare via dalla sconforto.
Ora il meritato riposo.
Premiato dalla frescura di quello sciroppo di amarena.
Abbassò gli occhi e disse fra se e se a bassa voce: "Auguri."
Fra qualche ora i posti attorno al tavolo sarrebbero stati presto occupati dalla famiglia, dagli amici, da chi amava festeggiare i pochi attimi di lucidità che la vita permetteva di avere e di condividere.
Lasciò cadere il bicchiere per terra che si frantumò sordo mentre alla porta il campanello suonava.
Riconobbe il suono.
Doveva essere lui con quelle sue strane teorie.
E quella sua voglia matta di farle soffrire un sentimento al quale si era ripromessa, non avrebbe più ceduto.
Andò alla porta subito dopo essersi sistemata i capelli davanti allo specchio.
E pensò a quella vanità come ad un regalo che si sarebbe fatta più spesso anche al costo di un destino che portava con sè i colori opposti del prezzo da pagare per un attimo di felicità.

Non posso che ringraziare pubblicamente l’unica persona che ha avuto il coraggio di accompagnarmi nell’indecisione e poi nell’avventura di assistere al live di questo gruppo

Fra nuvole riluttanti a trasferire i propri ventri grigi altrove (ma alla fine non ha piovuto), nuvole di fumo impregnate di Thc , bambini delle colonie estive, indiani della valle, personaggi mirabilmente somiglianti a Pennac o ad amici di famiglia francesi, piccoli di volpe erranti per le buie strade del mondo ed un Pastis offerto direttamente dagli artisti sul palco.

La sbornia da successo è una merda.
Spero di non diventare mai una rockstar perché una cosa è sicura, l’industria dei televisori si risolleverebbe alla grande.
Meno, la categoria degli albergatori.
Ma non è questo il punto.
“Strani giorni, viviamo strani giorni” cantava Battiato.
Già, strani giorni.
Giorni di assenze.
Di corporalità che sconfinano, fino a sfumare.
L’unica cosa che credo oggi è che l’immobilità pervade ogni angolo di cielo.
E come se qualcuno avesse fissato bene le nuvole al tepore dell’estate per poi fregarsene.
E andare via.
Con un bel cartello affisso per non perdersi d’animo:

[ attendere, prego.] [ lavori in corso.]
Non voglio cedere alla possibilità di dare un senso a tutto questo.
Ne credere alla possibilità che tutto dipenda da me e basta.
Fissatemi un appuntamento con il Kaos e la Notte.
Avrei qualcosa da ridire circa il comportamento di loro figlio
Quello spudorato nullatenente del Fato.
Non cerco la comodità di una risposta che riposa sulla retorica del quotidiano.
Cerco una pillola di vita riposta dentro al soffio di due occhi raminghi.
Due occhi di oliva verdi.
Come la speranza di Ulisse che si sottrasse al canto spudorato delle sirene.
Come la speranza dell’uomo.
Che affonda le radici nel blu della propria nostalgia.