Ho visto troppe persone camminare come morti viventi sulle strade della Terra.
I loro piccoli mondi così banali, così veri, così tristi. Pochi hanno ali per volare. Ad alcuni le ali le spezzano fin da piccoli, ad altri strappano le penne una ad una. Altri ancora tengono le ali chiuse, strette al corpo, nascoste. Per loro volare significherebbe l’allontanamento dalla comunità, dalla sicurezza.
Paura, angoscia. Quanti hanno il coraggio di aprire le loro ali e volare veramente? Chi possiede le ali deve volare, altrimenti rinnega la propria natura. Chi possiede le ali non deve avere paura di ciò che è. Buttarsi dall’alto, lanciarsi verso l’ignoto. Fendere l’aria mentre intorno mille parole cercano di tirare verso il basso: calunnie, cattiverie, pessimismi, sfiducia. Chi li ascolta precipita oppure torna tra le braccia di giorni banali con le ali mozze e pesanti di lacrime di pioggia; ma per una volta... volare più in alto delle nuvole, giocare con un raggio di sole, credere che oltre l’arcobaleno esista un mondo della consistenza del sogno. Sentire sotto le ali l’aria che frena, colpirla con forza e salire più in alto, superando tutti gli ostacoli. Non importa, chi ha le ali deve volare, nonostante tutto. Chi ha le ali deve volare anche per chi non le ha, anche per chi ha le ali spezzate.