La settimana scorsa chiacchieravo con una ragazza ucraina (venticinquenne), che mi raccontava della sua bimba (di due anni) paragonandola e se stessa da piccola. Mi ha detto: "Secondo mia mamma ero ingestibile".
Santi numi, una che dice una parola come "ingestibile" in una lingua straniera che non padroneggia ancora perfettamente non può che essere stata una bambina ingestibile.


Nel mentre, leggo nella mail di una mia collega (italica): "Sammi dire". Mi fa troppa simpatia per indignarmi per lesa grammatica.

Rodari mi ha insegnato molto.
Carlo e Giorgio rispolverarono l’insegnamento: prendere tutto sul serio? E perché mai?

Ho visto una maglietta con scritto steek-hutzee - che forse tutti conoscono ma io arrivo in ritardo siempre - e mi ha ricordato la guida all’italiano turistico della mia amica Zahida. Questa guida traduceva dall’inglese in italiano le frasi più comuni e ne dava la pronuncia, cioè scriveva l’italiano come si direbbe in inglese. A un certo punto il nostro turista ipotetico doveva comprare delle mutandine e la traslitterazione era più o meno: moo-tan-deen-hay. Mi sono sbellicata ma non sono stata in grado di spiegare a Zahida perché è buffo. Chissà cosa penserebbe se le facessi leggere il testo di Jingle bells così come un’insegnante di inglese l’ha fatto imparare ai bambini di una scuola elementare:

Gingol bells
gingol bells
gingol oll de uei...

Come metodo è senza dubbio efficace, ma secondo me è parzialmente responsabile di quell’accento bislacco che si tengono gli anglofoni anche quando sanno l’italiano moderatamente bene*. Spiegandolo così, infatti, diranno per sempre qualcosa che suona come moutandiinei.

E io stasera ho comprato le scar-peen-hay .



Era da un po’ che ci giravo intorno, non erano QUESTE quelle che volevo ma quando le ho viste... Ah, come lasciare il negozio senza di esse?

Ieri rivendicavo la bambinità , oggi la donnità-cliché.
Anzi, cliscè.


Pritti uoman

*Va bene, va bene, ma qui NON si sta parlando del MIO accento in iglese!

Rivendico il diritto di fare la bambina.



E di prendermela.

E di ingigantire piccoli episodi.


Se è vero che il blog può supportarmi nell’immane opera di conciliare l’esigenza di non rovinare le relazioni interpersonali ma al contempo di poter esternare le emozioni per non fare “la giapponese”.



Insomma:



Non riesco a pensare a un argomento di cui io sia così fanaticamente appassionata da non tollerare che qualcuno lo critichi. Anzi, addirittura non solo non tollerare critiche (si può fare buon viso a cattivo gioco), ma anche zittire malamente chi le fa.

Forse sono una persona priva di passioni profonde, per questo non capisco chi manca di rispetto in nome di un film, di una canzone, di una cosa così. In mezzo a una spensierata chiacchierata mangereccia, tra l’altro.



Forse sono troppo conscia della mia ignoranza, cosicché se qualcuno critica una mia passione sono più che altro curiosa di capire perché, ben venga se imparo qualcosa di più. E se scopro che è solo una questione di gusti più che di conoscenza, perché dovrei far presente al qualcuno che non sa un cazzo, quando ne sa quanto me e ha solo una diversa sensibilità? Dovrei presumere che chi non condivide un mio giudizio in realtà sia disinformato e colpevole di da aria alla bocca fondandosi sulla disinformazione?



Lascio qui perdere la sensazione che alcuni facciano dei gusti una questione di genere: “puoi avere queste opinioni solo perché sei una donna. Quindi, zitta”.



Lascio anche perdere riflessioni sull’ironia, la spensieratezza, lo scherzo: dovrei rassegnarmi a dichiararli defunti, salvo quando altri sono in vena di rispolverarli.





Tenendo conto che tra le due cose che maggiormente detesto ci sono:

1. l’interruzione del dialogo senza possibilità di appello

2. i modi sgarbati, in special modo se non giustificati da momenti di estrema ansia, pericolo, pressione



penso che l’ago della bilancia amore-odio si stia spostando verso quest’ultimo.

Con vari giri di pensiero sono tornata con la mente a un caso che avevo parzialmente seguito di un profugo cubano, la persona che si era interessata alla sua situazione aveva usato l’espressione "morto che cammina" per sottolineare il fatto che se non si faceva qualcosa per lui sarebbe stato rispedito a Cuba e quindi a morte certa.

Fa impressione questa metafora perché si guarda la persona come se fosse già morta e questi ultimi giorni fossero solo così, casuali, non utili e conteggiati ai fini della vita. Infatti l’espressione è usata per i condannati a morte. Mentre non è usata per i malati anche gravissimi e i vecchi, perché l’incertezza sul "quando" li fa essere "vivi" fino all’ultimo.

Però, a pensarci bene, non siamo tutti morti che camminano? La morte non è certa per tutti? E cosa sono un anno, vent’anni, una settimana nel contesto dei millenni? Sicuro che mi fa differenza vivere un altro giorno ancora oppure altri dieci anni oppure cinquanta -io anzi punterei almeno su altri sessanta. Ma chiunque di noi (percepisco un gesto generalizzato in chi legge) può morire anche domani -ok, vengo da un recente attacco di panico in aereo, mica mi sollazzo sempre con queste elucubrazioni- però ne concludo che è il non sapere a darci la serenità sufficiente a non vivere nel terrore.

Poi c’è qualche fortunato che non teme la morte o la teme pochino pochino, Tiziano Terzani ad esempio negli ultimi tempi della sua vita ne parlava con una serenità a sua volta rasserenante.
E qualcuno direbbe che in certi casi meglio la morte.
Io adersico pienamente a un modo di dire così banale e scontato che se ne è perso il significato ma di cui veramente non riesco a trovare un sostituto da quanto è pregnante: FINCHE’ C’E’ VITA C’E’ SPERANZA!


PS: già che ci siamo, qualcuno mi spiega che c**zo vuol dire c’è più tempo che vita? so il significato ma non ho idea del perché si dica così...

Mi è successa una cosa che credevo impossibile, io che penso sempre di ricordare tutto, figuriamoci ciò che è più conosciuto e radicato.

Fino all’anno scorso lavoravo in un tal ufficio in cui sono stata più di tre anni. Pochi giorni fa stavo scrivendo il mio curriculum per una candidatura e dovevo mettere l’indirizzo dei miei posti di lavoro. Aò, non mi ricordavo manco a sondare nei più profondi meandri del ciervello l’indirizzo. Ricordavo il paese ma la via... niente da fare. Ho dovuto fare una ricerca in internet. Non è bello avere poca memoria, ma non vi dico che soddisfazione essere sicuri di aver dimenticato così bene alcune cose.

...sono quelli in cui la cognata phem è lì col fiato sospeso durante la partita... Svezia-Inghilterra. Lei tifa Svezia. E trovo per strada Alfeo che esprime il suo cordoglio perché il Giappone ha perso.
Poi la partita con la Slovacchia, con la quale si farà un gemellaggio entro fine anno. Non mi sarebbe dispiacuta nemmeno una loro vittoria.

Ciliegina sulla torta (cherry on the top of the cake? ), messaggio di Ned oggi in posta elettronica, oggetto Socceroos to slaughter pretty boy Azzuri:

Dear Sylvia,

Just a quick note to say that the Australians will most definitely triumph with gutsy football against the pretty boys of the Azzuri!

Love
Ned


E’ che in bocca al lupo in inglese si dice break a leg,e non era bello da augurarsi prima di una partita di calcio...

I was gonna clean my room until I got high


Musica (tanta), vino (abbastanza) e promessa di Lido. In moto. In Quota mare, e i veneziani capirebbero.


Chissà perché l’estate ha questa atmosfera, chissà.



my room is still messed up and I know why



L’estate ha svantaggi e vantaggi.
Non puoi lasciare la spesa in macchina, se hai generi alimentari. In inverno è meglio che lasciar la roba in frigo.

L’estate poi ti spossa, si dorme peggio. E i capelli vanno lavati pressoché ogni giorno, li devo tenere raccolti e hanno sempre un’aria umidiccia.


I was gonna go to work but then I got high
I just got a new promotion but I got high


Ma adoro il caldo. I vantaggi dell’estate sono che puoi lasciar la roba fuori ad asciugare, ci mette pochissimo e non si fa umido in casa.


I lost my kids and wife because I got high



Poi quando vai in giro non hai giacche, guanti, sciarpe, strati. Questa essenzialità mi dà una sensazione di libertà. Anche le valige verso un posto caldo non necessitano di cappotti, scarponi, maglioni. Co’ cche ffà rima maglioni? E non sto menzionando i vantaggi più eclatanti dell’estate: città vuote, poco traffico, svuotamento da ogni paranoia ben riassunto da una canzone di Medrano (ove appaiono salsicia bireta majeta e savatine). Il resto è storia.


I messed up my entire life because I got high


A proposito di posti caldi, chi è che mi porta in aeroporto martedì mattina? E poi lunedì torna Michysan dal Giappone, anche lei avrebbe bisogno di un passaggio dall’aeroporto. Grazie!