Mi ricordo, ricordo il mare di un altro colore e un altro viaggio…pensieri sedicenti tali nell’acqua e poco lontano orme di passi che ho visto invecchiare…stai attenta che diventi cadenza introspettiva sulla spiaggia come quelle frasi che si scrivono per poi vederle scappare…nell’acqua, nell’acqua,…vedersele restituire come neve al sole ed in fondo non aspettare altro.

Guardo il tuo modo di stare in piedi, ti immagino perdere cadenza e rumore sulla sabbia…non che abbia chissà quale fottuta presunzione, è che forse ti vedo più forte su un terreno meno solido delle aspettative che ti hanno cementificato sotto i piedi, ti disegno fermo sulla mobilità delle tue note invece, cambiare umore, distenderti e stare in piedi…si tratta di spazi di insofferenze e di pianeti di vorresti…e sembra un po’ cadersi addosso con queste parole ma non credere a tutto quello che dicono è quello che non dici che reifica le cose…

" Musica_parole per il cervello. Ecco l’angoscia umana in cui lo spettatore dovrà trovarsi uscendo dal nostro teatro. Egli sarà scosso e sconvolto dal dinamismo interno dello spettacolo che si svolgerà sotto i suoi occhi. E tale dinamismo sarà in diretta relazione con le angosce e le preoccupazioni di tutta la sua vita. Tale è la fatalità che noi evochiamo, e lo spettacolo sarà questa stessa fatalitàL’illusione che cerchiamo di suscitare non si fonderà sulla maggiore o minore verosimiglianza dell’azione, ma sulla forza comunicativa e la realtà di questa azione. Ogni spettacolo diventerà in questo modo una sorta di avvenimento. Bisogna che lo spettatore abbia la sensazione che davanti a lui si rappresenta una scena della sua stessa esistenza, una scena veramente capitale. Chiediamo insomma al nostro pubblico un’adesione intima e profonda. La discrezione non fa per noi. Ad ogni allestimento di spettacolo è per noi in gioco una partita grave. Se non saremo decisi a portare fino alle ultime conseguenze i nostri principi, penseremo che non varrà la pena di giocare la partita. Lo spettatore che viene da noi saprà di venire a sottoporsi ad una vera e propria operazione, dove non solo è in gioco il suo spirito, ma i suoi sensi e la sua carne. Se non fossimo persuasi di colpirlo il più gravemente possibile, ci riterremmo impari al nostro compito più assoluto. EGLI DEVE ESSERE BEN CONVINTO CHE SIAMO CAPACI DI FARLO GRIDARE". Antonin Artaud, "Il teatro e il suo doppio

Woman #1

Caso vuole lavoro, lavoro cercasi, caso vuole che bisogna cercarselo. I miei colleghi, la maggior parte, mi ricordano certi morti viventi dei movies d’america. Sfogliano un manuale di settecento pagine e conducono un ramadam integralista da almeno quindici giorni. Non credo conoscano le proprietà benefiche di determinate sostanze ortolane. Postmoderni e ignoranti. Lavoro dicevo, e colloqui. Mettetevi nelle mani di qualcuno, e fatevi rigirare come un calzino…ne usciranno mirabolanti crisi di incapacità e dita nel naso insieme alle tagliatelle di nonna pina, conoscerete addetti alle selezioni ggggiuovani con uno scarto di 40 anni dai denti così biancamente manageriali da sembrare delle vigorsol incapsulate, magari lo erano, responsabili di reparto con il viso di fondotinta (la cosa va spiegata con assunzione di causa e presa di distanza, il trucco in funzione di maschera) improvvisate nelle loro competenze da manuale di bestie da terze elementari, e poi comici in mutande poco spaventati e decisamente guerrieri.
Cosa voglio e cosa mi limito, dove limito, dove vedo crescere delusioni…accarezzo giorni e non mi sento lucidamente disperata, l’incoscienza numero uno, ma tenace, mi riscopro ebete bambina, woman meno.


Woman #2

Maternità.
Masturbatori (ups..credo di essere stata un pò scurribile...) di notizie blografiche (blog+biografia) prendetevi un ansiolitico perché ovviamente non parlo della mia maternità né quella di qualcun altro, ma dell’idea di. Giornate all’ombra dei nani ripuliscono visi da ferree intenzioni, addolciscono e ipotizzano. Guardo, così e penso all’ovvietà di progettare e di sognare di ipotizzare al senso vitale di questa necessità e il confine che rende reali le intenzioni…qualche gene particolarmente bastardo fa scattare questo meccanismo onirico dell’ipotesi e della proprietà addolcente del fanatsicare.
Woman.


Woman #3
Metti che sei a casa e stai guardando Nosferatu e va via la luce, metti che per venti secondi all’improvviso in piena notte sei rimasta chiusa in ascensore, metti che l’ultima cosa che ho detto me la sono inventata, metti che dall’età di sei anni regolarmente rischi per la tua maledetta sbadataggine di essere messa sotto da una macchina, e l’elenco continua…allora cosa fai? Reazioni di paura, vitali funzionali all’esistenza e in collegamento a cosa? Rimanere immobile a trattenere il respiro con l’unico pensiero in mente che succeda tutto, purché in fretta, tanto muoio comunque prima d’infarto e aspetto l’infarto, in assoluta perfetta funzionale morte…la cacatosi come la chiamo io, nel senso che nel frattempo te la sei anche fatta addosso. Il termine scientifico per indicare la morte apparente è la tanatosi.
Def.:la tanatosi è un irrigidimento totale del corpo in seguito ad una situazione di pericolo o come semplice reazione da contatto. Si riscontra frequentemente in molti Coleotteri…ergo come pensiero aristotelico (ma anche caratteristica di molti altri uomini di mia più stretta e attuale conoscenza) afferente al sillogismo dovrei essere un coleottero ma non devo aver ancora realizzato e rifuggo nell’inconscio (mi diverto molto ad essere per nomi di filosofi e correnti di pensiero)…mi raccomando non confondetevi con cacatosi, reazione per farla breve che mi paralizza le gambe e la coinquilina
Women spaventate coinquiline.


Woman #4

Io alla fine di una settimana, senza ombra, tanto ci sono gli stivali che stanno in piedi da soli, ed io mi posso rannicchiare ai lati di qualche pensiero con le gambe incrociate vicine al cuore per sentire in fretta quello che non va e il battito irregolare, la testa poggiata sulle ginocchia in un luogo che può persino accettare uno dei miei tanti sogni, ché sembra di star dentro un set maledettamente neorealista e l’atmosfera è condita d’ottimi presagi e bancarelle e amori...

“Factotum.
She pulled the covers up over her head, rolled on her side. I got beside her and slept.”…quietly now it’s all I need, in the same bed…goodnight tristesse.

La mamma non mi ha fatto particolarmente bella, ma a modo mio sono diventata Misia all’età di venti anni, con tutti i capelli corti, le unghie saltuariamente laccate di vernice rossa e un nero perspicace tra i vestiti e un mucchio di scarpe abbastanza strane, ed io ne approfitto a modo mio.
Gli uomini nel loro insieme hanno sempre avuto il potere criminale di annoiarmi. Mi stanco a parlarci o a starci dietro, e di conseguenza non ho mai investito dei risparmi per regalare collanine o profumi o baci (quelli perugina). Ma in camera da letto le possibilità di esprimersi glielo sempre concesse, credo. Sin da adolescente i miei sport si riducevano a ben poco, ché adoro essere superficiale, e al denaro, ché mi piace mangiare sano e bere vino, quello buono, anche se formalmente non dovrei intendermene.
Abito in un appartamentino, con un po’ di fantasia introspettiva anche carino, per non dire che fa schifo, ma dal terzo piano, adesso che non c’è abete, si ha anche una vista sui condomini della Padovadeicondomini e delle stranezze architettoniche accoppiate con malagrazia naturale.
Ultimamente sono propensa alle biografie, non ne ho capito bene il motivo, non sono in punto di morte, almeno credo (e a questo punto se c’è qualcuno di sesso maschile che sta ripercorrendo queste righe lo pregherei di far visita ai propri gioielli di famiglia, per, come si dice a Padova, una “ravanata” –si, imparo sempre il meglio di una cultura-), per cui stamattina mi sono raccontata un po’ così alla mamma, tra le nuvole basse del nostro ceffélatte.
Ho una cicatrice piccola piccola sul sopracciglio destro provocata da una banale cisti, ma in giro mi piacerebbe raccontare che è il frutto sanguinoso di una sfilata di moda alla quale ho partecipato, dove una mia rivale modella invidiosa, durante la settimana della moda a Milano, con tacco da dieci aveva preferito eliminare la concorrenza, e dunque me, mediante un rito tribale dello sfregio, ma alla mamma ho raccontato la verità. Ad essere schietti esiste un legame inscindibile tra quella verità d’infortunistica stradale e la favola inventata. La mia vocazione è sbocciata quasi occasionalmente, direi il terzo anno di liceo, quando il prof ha iniziato a parlare di Sartre oltreché dei suoi problemi con la moglie (saranno stati quest’ultimi ad ispirarmi, sia ben chiaro), vocazione, dicevo, per la noia e i suoi risvolti salvifici.
Cioè vi spiego, conosco molte persone perfettamente sane di mente che rifugerebbero dalla noia come dalla peste o dalla propria ragazza nei week end stabiliti, eppure queste persone si annoiano, e non lo sanno. La mia vocazione è vedere quanto combacino perfettamente stereotipo, immagine che una persona ha di sé e noia che mi suscita…è stupendo calcolare parole, frasi, atteggiamenti e numero di volte in cui va al bagno e vedere come sia tutto perfettamente in linea. Facile, potete farlo anche voi e scoprire anche che come me ne siete completamente invischiati.
Guardo l’estinzione della spontaneità da quando ho compiuto i 12 anni, da quando, cioè, una maestra criminale mi ha dimostrato che le rane se verniciate muoiono, perché buona parte della loro respirazione è collocata sui pori della loro pelle…interessante, come le mucche, anche questo processo…per carità gli uomini se li vernici non muoiono, ma i pori..., quel principio d’istintività soffoca. Io vivo ancora questo scenario come una ingiustizia innominabile…
Comunque sia, mamma (ti voglio bene...si lo so, sono sempre fuori luogo, ma ti voglio bene), si credo le sia piaciuta la sorpresa…allo stereotipo di Misia forse un po’ meno.